18 PRIMAVERAS HABÍAN PASADO
Y EL NIÑO NO SE HALLABA.
FESTIVIDADES INGRATAS
Y UN VIOLENTO CALOR.
FESTEJABAN EN LAS CALLES SU LLEGADA.
UN AGASAJO DE PALMERAS Y HARINAS.
LA NOCHE HABÍA LLEGADO
Y LA SAL BROTABA DE SUS OJOS.
BROTABA LA INCERTIDUMBRE
DE NO SABER QUIÉN ERA.
QUIÉN ERA ÉL,
NI QUIÉN LO RODEABA.
EL HOMBRE DE LOS MIL COLORES LLEGÓ,
EXTENDIÓ LAS HERRAMIENTAS Y AULLÓ.
EL NIÑO, ESTREMECIDO, SALIÓ.
ENTRE HUMOS DE PALO SANTO
Y LLANTOS CANINOS.
SU LUGAR HABÍA DESAPARECIDO.
EL HOMBRE DE LAS PINTURAS SE LO QUITÓ.
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